Ogni colore è suono
che squilla
alla lingua il suo profumo

Muove liquida brina
partitura congiunta
estasi giunta alle cime
di nevi glasse in punto fuga

Istantanea del niente nella carnea ventura
istantanea del tutto nell’impalpabile giostra
che l’anima fluttua

E brullo diviene il pianto di un acquitrino nel fango:
come volavi, cameo bruno

© ore 8,57