T’amo o pio autunno
discreto
sotto il tono
frusciante dei boschi
accesi da fiamme bianche

declinano segreti
le utopie dei passi
ammiccanti e cauti
sul fogliame ramato
e su quel che di loro tremula
ancora in aria
col dono di fermarsi

è la malinconia delle epoche
racchiusa in un incanto
filo che tesse il fiato sospeso

l’improvviso – fosse miracolo-

di un fungo appena sbocciato